Angel Petisme - Año 2000

La gente lleva la cuenta y dice:
quedan dos años para el año 2000.
Quedan dieciocho meses, queda poco.

Y más ballenas piloto se dejan arrastrar hacia las playas,
y las sectas se suben a los cometas,
y los pequeños terremotos nocturnos
no son nada comparados al odio sin agua que vendrá.
Y los telediarios no le dedican un segundo
al hombre en llamas que buscaba trabajo,
y Jonás, dentro de la ballena,
soplará las velas con los ojos cerrados en el año 2000.

Todos tenemos algo roto en nuestras vidas.
Y lo guardamos en secreto
como la fórmula de la cocacola.

La gente lleva la cuenta y dice:
faltan cuarenta días para el año 2000,
faltan veintiocho, faltan dieciséis.
Y el viejo Sísifo sigue atado a su piedra
y no se tira al mar porque no hay mar.
Y los enfermos terminales piden un cóctel Bronston,
de morfina, jarabe y alcohol.
Y los periódicos no le dedican una sola línea
al sueño que tuvo anoche nuestro gato.
Y el que no encuentra el amor entre los vivos,
no es fácil que lo encuentre entre los muertos.

Todos tenemos algo roto en nuestras vidas.
Y lo guardamos en secreto
como el número de la 4B.